Помню, на старом-престаром турнире, перед самым выходом на татами, один молодой боец-грузин приставал к своему тренеру:
    - Шота, настрой меня на бой! Шота, ну настрой! Шота, волнуюсь - финал ведь!

   Тренер молчал, топорща усы щеткой, пока горячему финалисту не объявили выход. Тогда седой кавказец достал из кармана английскую булавку, раскрыл ее и хладнокровно воткнул своему питомцу в левую ягодицу.
   До середины.
   - С-с-сука! - почти без акцента взвыл питомец и ринулся в бой, потому что время вышло.

   Это был самый короткий бой на турнире: кажется, что-то около двадцати секунд.

   Нокаут.

   До вечера находчивый Шота прятался в моем номере, только хмыкая, когда по коридору в очередной раз проносилось: - Найду - зарежу! К вечеру молодой грузин-чемпион постучался в нашу дверь. В руке он держал бутылку коньяка Ахтамар  
   - Это Шоте Зурабовичу. - Чемпион улыбался во весь рот. - Отдай и выпей с ним за его здоровье.
   - Заходи - сказал я.

   Коньяк оказался удивительно славным.
   С тех пор, за неимением рядом хладнокровного Шоты, обученного точно рассчитывать нужный момент, я сам носил в кармане булавку. Воображаемую и старался думать о всяких пустяках, пока жизнь не объявит мой выход на татами. Главное: воткнуть стальное жало в собственную, горячо любимую задницу лишь тогда, когда все время вышло. Все, без остатка, и тогда вместо рефлексии или унылого потирания ягодицы ты кидаешься вперед.
  © Г.Л.Олди "Нопэрапон или по образа и подобию"
 

    Предыдущее здесь.